Feliz Día para todos los Compañeros!

Feliz Día para todos los compañeros, que tiene el orgullo de ser padres!

Ayer se me fue un amigo

Ayer se me fue un amigo. Se llamaba Francisco "Pancho" Larrarte y tenía 92 casi 93 años.
Fue bailarín del Colón, pianista, profesor de zapateo americano, coréografo, actor en cine y publicidad, pintor, egresado de la escuela superior de bellas artes Ernesto de la Cárcova, melómano, interprete de japonés y albañil; le gustaban las películas musicales, el jazz, Belá Bartok, Brahms y Sibelius con locura. Lector de Kitano Nishida. Taoista, Cristiano, Ateo, Budista, pero un hombre que creía en el milagro siempre, y según el día, en alguna teoría religiosa o en ninguna. Amaba la vida por sobre todas las cosas.

Ayer dijo basta y se fue. No se murió, porque para él eso era imposible. Siempre me decía que le gustaría seguir viviendo. La vida le parecía corta, por eso se la gastó toda y no dejó ni un poquito así. Se fue como le gustaba, sin nada. Para ser, también hay que aprender a no ser. Jamás le puso llave a la puerta, su casa siempre estaba abierta, aun cuando no estaba.

Se va y no siento el espacio vacío, al contrario, me lleno de recuerdos, de cariño. De asados interminables hasta las cinco de la mañana, de mates de leche bajo el cedro que traspasaba las nubes pero él que medía un metro sesenta le cortó la punta; de la música, de sus flores de Loto, de su amistad.

Anoche pensaba, mientras tomaba un mate, al lado del fuego bajo el rocío de la noche: ¿y si resucita?. Pancho es capaz. Él sabía que el tiempo se achicaba en su reloj y no quería irse. Creo que se fue porque ya no se sentía con fuerzas para caminar, para agarrar un pala, para cocinarse solo, para hacer lo que siempre hizo. Creo que se fue porque era lo último que podía tolerar. Le prohibieron el cigarrillo y se lo bancó, le prohibieron el vino y se lo bancó, le sacaron la sal, el azucar, las carnes rojas y siguió por un amanecer más. Cuando la vida amagó con doblarlo, le encontró el límite. "Pare la mano tayador" y se plantó.
Amaba la vida pero también su dignidad, y sabía que si no podía bastarse a sí mismo, ya no era lo mismo.

Y se fue un sábado veintitres de abril de dos mil once. Había nacido el veintinueve de mayo de mil novecientos dieciocho, se llamaba Francisco Larrate, vivía en Paso del Rey y los amigos le decíamos Pancho.

Bellísimo texto. Un homenaje cargado de poesía.

UNA

Por María Moreno

El 14 de octubre de 2010 murió Adelaida Gigli, aquella intelectual de Contorno, a la que Beba Piglia llama la mayor trágica de su época, de la que Ismael Viñas dice que arrojaba frases arriesgadas como si fueran bombas, en cuyo mal de Alzheimer León Rozitchner leyó no la falta de memoria sino un ir al fondo último de sí misma. Basta ojear la recopilación de Contorno para comprobar las piezas maestras y escuetas de un estilo que se advertía como al sesgo del corazón apolíneo de la revista aun antes de leer la firma.

Dicha por otros como la más radical o prueba encarnada del proyecto, como suele decirse de las excepciones femeninas de toda coalición viril, vivió y murió en Recanati, Italia, adonde recaló finalmente luego de la desaparición de sus hijos, María Adelaida y Lorenzo Ismael, durante el gobierno militar de 1976/1983. Allí, mientras custodiaba esas ausencias terribles, amasó, palpó, horneó –se hizo ceramista notable–, dio forma a todo lo que no era ellos: cántaros, rostros, animales. En 2006, la editorial Alción publicó Paralelas y solitarias, su obra escrita módica, sin familia, un testimonio que se desea a sí mismo hermético, que hace incluso caer la palabra “testimonio” pero que tranquiliza por su formato aparente: cuentos. Durante la presentación, León Rozitchner dijo: “Los cuentos de Adelaida no son literatura: son testimonio. Pero me equivoco: tampoco es testimonio, porque testimonio es decirles a los otros y decirse a sí misma lo que han hecho para denunciar el crimen, para que no sea olvidado y se haga justicia. Pero no es eso lo que me parece que ha hecho Adelaida con eso incomprensible que nadie puede figurarse, porque sólo la experiencia inenarrable de perder a sus dos hijos asesinados lo produce, y ese es un descalabro que lo trasmuta todo, que transforma el mundo, que abre espacios y sensaciones y sentimientos insospechados, por lo que ese dolor tiene de irreductible en cada uno, pese a que por lo menos 30.000 personas lo hayan padecido al perder a alguien. ¿Cómo aprehender ese dolor en lo que tiene de único para cada uno?”.

Adelaida no decía “todos los desaparecidos son mis hijos”. La ausencia de Lorenzo Ismael y María Adelaida hace astillas el símbolo, descree de la ley, no hay memoria que se transmita “de memoria” y de generación en generación, no se inscribe en la historia sino que se lleva en la carne hasta el propio fin; como si Adelaida no quisiera nada de la lengua en que se dio la orden de secuestro, se administró la tortura, se renovó la injuria sobre los cuerpos supliciados y se planeó el “traslado” seguido de muerte.

Dice Adelaida de uno de sus personajes: “A Julia sus muertos no la perturbaban, cada uno de ellos seguía girando su vida y ella los seguía sosteniendo. Los llevaba a cuestas y sentía sus codazos (...) Las cosas dejadas por sus muertos (ombligos fosilizados) a los cuales había amado y por los cuales había sido amada, las llevaba encima, para nada encerradas en escapularios, las llevaba dentro de su cuerpo, entreveradas en su rodete, sostenidas en sus dobladillos”.

No es que Adelaida no haya buscado a sus hijos, sólo que para ella palabras como “castigo a los culpables”, “aparición con vida”, lo sugiere Rozitchner, son limitadas, puesto que quiere una separación radical del mundo en donde ellos faltan, de cualquiera de sus condiciones. En el final del cuento Una hay una frase inquietante: “Ningún torturador tendrá mi boca”. Y dijo Rozitchner: “Leídos sus cuentos por nosotros, como si hubieran sido escritos para ser leídos por otros que no eran ella, nos van dando cuenta de las zozobras y los enfrentamientos, las desdichas y los desencuentros, la soledad en fin aun en el abrazo compartido de una mujer a través de los momentos fulgurantes o anodinos de sus relaciones, sus impulsos, etc... Todo se ha metamorfoseado, pero sigue siendo mujer-madre para expresar aun en esta ocasión la permanencia femenina de un cuerpo de mujer sintiente, que sigue verificando allí el sentido de lo que nunca será hollado: lo que el asesino se pierde. El asesino pierde a la mujer entera, nunca podrá ya ser amado por nadie, le dice Adelaida. Nunca podrá ser amado por una mujer entera, no tendrá nunca una boca como la suya. Y con ello, creo, expresa el más profundo desprecio pero al mismo tiempo la más íntima degradación y fracaso del asesino. Es como si hubiera querido ir, a partir de ese instante en que su vida de mujer-madre se ha quebrado, a ponerse en juego nuevamente como mujer, y reconocer la metamorfosis que ese nuevo modo de ser ha producido en su vida. Y descubre que ya no habrá boca de ningún hombre que la suya pueda besar: las bocas de los hombres son para siempre bocas de torturadores”.

Si la lengua toda se transformó en la del extermino de sus hijos, por eso había que irse de su territorio, los hombres serán uno: el torturador. Darse al sexo era para Adelaida enrostrar su reserva de sí, aquello no alcanzable por el enemigo (antes de solía hacer fiestas en donde la performance política hacía bailar militantes del Frente de Liberación Sexual con montoneros venidos de una acción, bailes de disfraz en que ella elegía la desnudez, no la de un cuerpo soberano en su sensualidad sino la de uno ya afectado por la maternidad y el tiempo, la propia piel como disfraz, la identidad como aquello a lo que se accedería en carne viva como lo que fue su vida después de...) Pero la frase enigmática “Ningún torturador tendrá mi boca” deja resonancias definitivas. Se dice que las putas niegan la boca, que se reservan esa región de su carne para el amor, que aun públicas no entregan. Adelaida copió esa reserva y la hizo suya aunque o porque su cuerpo llevaba la carga de sus muertos.

El 10 de marzo de 2011 murió David Viñas, el padre de Lorenzo Ismael y María Adelaida. Cuántos que vivieron una pasión y se separan siguen vueltos a distancia hacia el otro, a través de una telepatía de enfrentamiento que sigue siendo amor de otra manera o de culposa veneración por más que rehúya la prueba del reencuentro y en donde la muerte de uno hace vencer la prórroga de la vida del otro. Quién sabe si David Viñas no comenzó a irse en ese octubre, cuando ya no existía en un lugar de este mundo la entraña de la que nacieron Lorenzo Ismael y María Adelaida. Si fue en ese mes en donde habrá comenzado a vencer su gran cansancio hasta hacerle doblar el cuerpo, ese que solía confundir en sus relatos con el de Patria hasta murmurar en su lecho de muerte “Caseros”, como si en esa palabra se condensara una confesión personal.

Quién sabe si no fue voluntad de Adelaida, ese silencio en torno de su muerte, el de una lengua culpable.

Y este homenaje sea un sacrilegio entre ateos.

Gracias Néstor! compañero presidente

Este viernes en la esquina NESTOR KiRCHNER recordamos su nacimiento con alegría: fotos, debate y música a partir de las 19 horas.

Pedro de Mendoza y Martín Rodriguez.
El 64 y el 152 te dejan en la puerta.

Compañero Nestor presente!!!

FUERZA CRISTINA

Más allá del dolor. Más allá de la pérdida. Néstor lo dio todo y eso siempre reconforta. No deja dudas, duele pero de alguna manera extraña nos llenan de fortaleza. Nace la leyenda y somos parte de la historia grande.

Ayer cumplí treinta y siete años despidiendo un sueño que se hizo realidad. Ese fue mi regalo de cumpleaños. A las 00:01 del viernes 29 de octubre mis pies me llevaron por primera vez en mi vida, al interior de la Casa Rosada. En ese momento, parado frente al féretro de Néstor y levantando mi mano muda, supe que todo lo que veía, no se borraría de mi memoria nunca.

Vamos todos con CRISTINA FERNÁNDEZ de KIRCHNER

Hoy es un Día Peronista

Los millones de "aislados" que aquel 17 de octubre salieron a intimidar a la población, formaron parte de la gesta más importante de la historia del siglo XX: Los obreros artífices de su propio destino.
Gracias a ellos que salieron a pedir, no por una persona, sino por alguien que los representaba verdaderamente, hoy mantemos la ilusión de construir una patria Justa, Libre y Soberana, junto a Néstor y a Cristina.

Feliz Día a todos los compañeros y compañeras, y doble felicidad para aquellas que son madres!

para ver fullscreem...

Feliz Día para todos los compañeros Docentes

¡Piu Avanti!

No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.


Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde intrepidez del pavo
que amaina su plumaje al menor ruido.


Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...


Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

FELIZ DÍA!!!!!!!

Dos temazos para este Fin de Semana

"cuida los chanchos, Mabel" por Anthony Queen

"Llamen a Moe" por Cerati y Los tres Chiclados

Este último esperando la recuperación de Gustavo Cerati, y que lleguen buenas Noticias. Que todos tengan un buen Fin de Semana.

Homenaje a Francisco Madariaga

HOMENAJE A FRANCISCO MADARIAGA 01/09 en "ARCHIBRAZO"

El Ateneo del Instituto Integración Cultural

fundargen@gmail.com

Invita a la Primera Edición del Ciclo de Homenajes
a realizarse el miércoles 1° de Septiembre en
ARCHIBRAZO, Mario Bravo 437 a las 19 horas

Primera parte

Homenaje al poeta correntino

Francisco Madariaga

Lectura de poemas: Gricel Figueredo y Juan Manuel Romero

Segunda parte

Poetas Invitados:
Luis Benítez - Catalina Zentner - David Sorbille

Integrantes del Ateneo del Instituto

de Integración Cultural:
Alejandro Maciel,

Gricel Figueredo,

Catalina Zentner,

Gustavo Horacio Rey,

Juan Manuel Romero,

Esteban Troche.
AGRADECEMOS LA DIFUSIÓN

Si Jesús tropezó porqué él no habría de hacerlo

El 24 de junio se cumplen diez años de la muerte de Rodrigo Bueno. Una de las mejores canciones dedicadas a Maradona.

Vamos que se puede....

Día del periodista

El mito señala el siete de junio como el día del Periodista, por la primera publicación de la Gaceta, diario de Mariano Moreno.

Yo celebro este día saludando a Rodolfo Walsh, y a los que entienden esa profesión como algo más que el tráfico de infuencia o la exposición de la noticia.

Feliz Día, Rodolfo.

Hoy, fiestón en el cielo

Estarán seguramente meta tocar, con el gordo Troilo y Piazolla; tiñiendo las nubes de tango. Rubén Juarez se fue pa'l silencio, como decía Atahualpa. Nos queda su música.

Don Arturo Jauretche en el Bicentenario

Yo no soy un "vivo", soy apenas un gil avivado

El nacionalismo de ustedes se parece al amor del hijo junto a la tumba del padre; el nuestro, se parece al amor del padre junto a la cuna del hijo (...) Para ustedes la Nación se realizó y fue derogada; para nosotros, todavía sigue naciendo.

El arte de nuestros enemigos es desmoralizar, entristecer a los pueblos. Los pueblos deprimidos no vencen. Por eso venimos a combatir por el país alegremente. Nada grande se puede hacer con la tristeza.

25 de Mayo de 1974 - 25 de Mayo de 2010

Palpitando el sol del 25

Doscientos años cumple la patria, y el veintitres se cumplieron dieciocho que se fue Atahualpa "pa'l silencio". Un recuerdo para Yupanqui, en esta fecha tan importante.

Leonardo Favio, de Alta

El maestro volvió a su casa después de estar 7 días internado por una fiebre alta. Ni los médicos, ni los familiares ampliaron el tema. Nos alcanza con saber que seguimos teniendo a Favio. Por eso no esta mal para festejar, este domingo 16 sale el segundo DVD sobre la filmografía completa que presenta página 12, "Este es el romance del Aniceto y la Francisca, de cómo quedó trunco, comenzó la tristeza y unas pocas cosas más..." Un peliculón con un Federico Lupi magistral.

Hace unos meses nos quejabamos en este blog que la obra fílmica de Favio no se conseguía completa en DVD, esta es una gran noticia.

Ya no sos igual

Para los que mandan cartas a la OEA, telegramas al SEC o Luxemburgo, para los que por impotencia o falta de lidezgo necesitan recurrir al viejo artilugio de la delación falaz. Con cariño, sin ánimo de escrache, y utilizando el derecho a la libre expresión este video en su homenaje:

No nos van a robar la alegría

"yo sé que algún día va a ser acá"

"Vos no te acordás, no te acordás de cómo eran... cómo querían cada pedazo de Lanús, cada metro de asfalto, cada piedra que pusieron... Y dale, y meta sociedad de fomento. Lucha y sangre. Y así se gastaron la vida, pero no pararon. Y llegó el agua, las cloacas, y un día llegó la luz. La Luz, pero se acuerdan? si bailaron en la calle con bombitas de colores, si eran tan felices. Y siempre eran viejos para disfrutarlo, pero igual bailaban porque era para nosotros"

Homenaje a los compañeros docentes detenidos-desaparecidos

La Verdad Es La Única Realidad de Francisco Urondo


Del otro lado de la reja está la realidad,de
este lado de la reja también está

la realidad; la única irreal

es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien

si pertenece al mundo de los vivos, al

mundo de los muertos, al mundo de las

fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o de la producción.

Los sueños, sueños son; recuerdos, aquel

cuerpo, ese vaso de vino, el amor y

las flaquezas del amor, por supuesto, forman

parte de la realidad; un disparo en

la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, aquellos

gritos irreales de dolor real de los torturados en

el angelus eterno y siniestro en una brigada de policía

cualquiera

son parte de la memoria, no suponen necesariamente el presente, pero

pertenecen a la realidad. La única aparente

es la reja cuadriculando el cielo, el canto

perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz

fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso cubriendo la Patagonia

porque las

masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad como

la esperanza recatada de la pólvora, de la inocencia

estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia

del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro

como los designios de todo un pueblo que marcha hacia la victoria

o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse, a rescatar

lo suyo, su

realidad.

Aunque parezca a veces una mentira, la única

mentira no es siquiera la traición, es

simplemente una reja que no pertenece a la realidad.


(Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973)

24 de marzo - Día de la Memoria

Video

Nota XXVII, Juan Gelman

de lo posible a lo probable/del
sueño a la realidad hay como
mares/playas nocturnas donde
animales de pico descarnan
formas mojadas por los jugos
del corazón/así/viajamos
del pecho al seco sol que dora
la maravilla/o existir

Vos lo viste, Él lo hizo posible.

Esa Mujer - Día internacional de la Mujer

Ellas...



Feliz Día para todas, para mi compañera, para mi mamá, para Cristina, pero especialmente para Eva.